LES VIEUX CORONS

Les tots d'eun' couleur putôt terne,
Aux bords, pa l' temps, usés, rognés,
Les vieux corons sont alignés
Tout comm' les cambus's d'eun' caserne.

Un minç' mur sépar' les visins,
Etouff' mal el bruit des disputes...
All's s'arsann'nt tertous, les cahutes,
Vu's d'in déhors si bin qu'in d'dins.

Quand in a fait les premièr's fosses,
In a bâti ces longs corons.
Ch'est dir' qu'all's ont d' l'âche', ces maisons,
Et qu'all's ont vu beaucop d' viell's chosses.

L' masur' s' pass' presque ed père in fils.
Souvint, quand un vieux quitt' la terre,
Ch'est s'n infant qui d'vient locataire,
Comm' s'il hérit'rot dé ç' logis.

Comm' les masur's sont in mancheau,
Qu'in peut vir dins l' maison l'un d' l'aute,
L' accord tourn' souvint in compote,
Et l'in s' coll' parfos dins l' rucheau.

Cha, ch'est eun' gên', faut l'arconnaître,
Mais faut pinser avec plaisi
Qu'in sait s'prêter sécours aussi
Dès qu'un innui vient à paraître...

Eun' femm' met au monne un infant?
Vit', sans l'espoir d'un bénéfice,
Chacun va présinter s' service:
In est dix pour un à l'instant...

Faut vir comm' tout l' monne s' dégroulle!
L'un soigne el femm', l'aute el marmot,
L' pèr' peut ouvrer comm' si rien n' s'rot;
In rintrant, i-ara s' ratatoulle.

Là, ch' t' un visin qui va s' marier:
Vite, in ramonn' l' cour dé l' masure.
Pis, in li fait eun' bell' jonqûre
Ed fleurs, ed sabe, ed biau papier...

Insuit', pou l' banquet du mariache,
In vot défiler chaqu' visin
Qui va porter à plein quertin
El pus bell' vaissell' dé s' ménache.

Si quéqu'un meurt... là, ch' est un deuil.
Partout l' coron est in tristesse.
Incore eun' fos chacun s'impresse,
L' nuit, pou veiller près du cerceuil.

In fait au mort l' dernièr' toilette,
Et tout l' quartier suit l'interr'mint.
Si l's indeuillés viv'nt pauvermint,
Au cim'tière un visin fait l' quête.

Vieux corons, oh! bonn' viell' cité
Où l'ouverrier vit in famille.
Parfos r'muant, parfos tranquille;
Où l' pauvr' vot presqu' l'égalité;

Corons où d' grandeurs arbitraires
N' vienn'nt pas fair' bisquer l' travailleur,
Où r`gn' malgré tout l' bonne humeur,
J' vous salu', cahut's ouverrières!

Jules Mousseron,"Feuillets noircis", 1901